Дождь течёт по стеклу потоком,
очертанья размыты, но всё ж
город видится вольноокий –
может, только лишь выдумка, ложь?
Улизнуть туда, в общем, малость,
самолётом иль на корабле,
в дождь осенний в кафе, где радость:
сыр рокфор и вино Божоле.
Да, в Париж. Похрустеть багетом,
позабыть о безумной войне,
запастись хоть каким ответом,
лишь бы в этой не жить западне.
На Монмартр – посмотреть на лица,
к башне Эйфеля, в Лувр, на Поля,
за край жизни чтоб зацепиться
и решиться начать всё с нуля.
Ах, Париж! Не хвалю и не хаю,
мне бы только взаймы два крыла,
я так долго об этом мечтаю,
что мне кажется, я там была.
