Друзья!
Все, что вы видите на этом сайте, создано коллективом творческого союза «Игла» на волонтерских началах. Весь мир «Иглы» создан благодаря щедрым инвестициям времени, сил, энтузиазма и оптимизма авторов проекта.
Нам будет очень радостно, если вы захотите угостить нас чашечкой кофе в благодарность за наши труды.
Это совсем необязательно, но чертовски приятно!
Подготовка ссылки...
Подождите...
Посмотрите свежие произведения наших авторов!
За свою жизнь мне довелось побывать актрисой, барменом, школьным учителем, психотерапевтом, лектором, матерью, водителем, переводчиком, руководителем отдела кадров, преподавателем русского в институте иностранных языков в Монтерее - и, что удивительно, везде оставаться собой. В свободное время совершаю кроткие литературные опыты. Некоторые появляются на свет легко, другие требуют усилий, но в итоге самые стойкие из них выживают.
В час, когда в разломе между небом и землей начинает клубиться молочный туман, продрогший троллейбус выбирается из своего парка. Он кружит по городу сквозь зимние рассветы. Он скрипит под нос жалобные песни о тысячах первых любовей, которые зачинались в его чреве…
За окошком - дождь и гром,
Ну а мне не страшно!
Мама сделала мне дом
С окнами и башней...
Белоснежный мальчик,
Розовая шейка.
Тишину баюкает тиканье часов.
И струится утро золотою змейкой,
Глаз твоих ресницы нежно расчесав...
- Я вызываю вас на дуэль, - маркиз Форлипополи срывается на фальцет. Выхватывает шпагу, а шпаги-то и нет - рукоятка с обрубком. Неуклюже разворачивается всем телом - словно отдельным от завитого парика и расфуфыренного камзола, - к издевательски улыбающемуся графу Альбафьорите.
«Иногда не тот поезд привозит к нужной станции», - звенит голос мамы в предрассветной мгле.
За окном горбатые черные уроды с голыми шеями перебивают мой сон безобразным карканьем. Они слетаются зловещими стаями на зеленую траву, и заводят пронзительную перекличку. Они пререкаются и хлещут друг друга крыльями, роняя на траву свои черные перья...
Вырвавшись из адского трафика на десятке, автобус шёл под 80. Временами мне казалось, что мы идём на взлёт. По расписанию - остановка в Joshua Tree совсем скоро. Оттуда еще минут двадцать. Я перебирал в телефоне тучи писем. Во входящих отыскал “Vipassana”.
Я зарываюсь лицом в еще живые волосы. Вобрать в себя запах — втянуть носом поглубже и не отпускать. Задерживаю дыхание — минуту… две… голова идет кругом. Меркнет свет… Из полуобморока меня выводит низкий звук. Это трясет в ознобе стекло, наглухо замалеванное голубой масляной краской. Взвывает воздушная тревога.
