Друзья!
Все, что вы видите на этом сайте, создано коллективом творческого союза «Игла» на волонтерских началах. Весь мир «Иглы» создан благодаря щедрым инвестициям времени, сил, энтузиазма и оптимизма авторов проекта.
Нам будет очень радостно, если вы захотите угостить нас чашечкой кофе в благодарность за наши труды.
Это совсем необязательно, но чертовски приятно!
Подготовка ссылки...
Подождите...
Посмотрите свежие произведения наших авторов!
Живу с семьей в Украине, в Харькове. Работаю в техническом университете, доцент кафедры иностранных языков. Сильные эмоции, впечатления, ассоциации, пожелания или молитвы иногда рифмуются на трех языках: украинском, русском или английском. Язык выбирают они самостоятельно. В прифронтовом городе это действительно помогает сохранять душевное равновесие. Очень хочется рассказать о том, что происходит, в какой реальности мы живём, что чувствуют и думают люди, вызвать эмпатию.
Рабы гордились вертухаем,
Его тяжёлым сапогом.
Тюрьма казалась просто раем,
Они мечтали лишь о том,
Чтоб все ближайшие районы...
Надо город держать нам снаружи,
Надо город держать изнутри.
Он был снова ракетой разбужен...
Не уеду, меня не зови!
Здесь у женщин такие наряды!..
- Куда же я дену корову?
А как же оставлю кота?
И дома не будет другого,
Герань в нем цветет у окна...
- Езжайте, ребята, Бог с вами!..
До последнего биться за душу
Должен ангел с прислужником зла,
Но не слышит имеющий уши,
И терпения нет у меня...
Запасной не имею я жизни...
В окровавленной и рваной вышиванке,
С сыном бездыханным на руках,
Ночью будет приходить иль спозаранку,
Наяву, в бреду или во снах.
На руинах привычного мира,
Как на кромке весеннего льда,
Как листочек с мишенью из тира,
А вокруг подступает вода...
И от ярости до безнадёги...
Мы навеки с тобой, друг, контужены,
В феврале бесконечном простужены.
При грозе приседаем синхронно,
Бьётся сердце частенько неровно.
Я кричала и билась о стены,
Лицемерной, уверена, лжи.
Донести я хочу сквозь сирены,
Что растут урожаи из ржи.
Сквозь тела, что отравят нам землю...
Я прощалась, прощалась, прощалась...
С той страной, где вся юность прошла.
Где с Высоцким кассета вращалась,
На Заречной шумела весна...
Море людское, Харьков, вокзал.
Город детей своих провожал.
Гром канонады, ярость в глазах,
Мир наш разрушен, планов всех крах.
Задать один вопрос простой - плохой приметой стало.
Район тот всуе поминать, куда не прилетало.
Когда весной сады цветут от края и до края,
В них улица моя плывёт, в сирени утопая.
В детстве с сестрою играли в игру,
Помню её и забыть не смогу.
Были прописаны роли, сюжет,
И изменить их возможности нет...
