Не отличить сентябрь от июля,
не заключить в объятья в феврале
я перед сном глотаю по пилюле,
чтоб сердце не разорвалось во мне.
Весеннего мне месяца нисана
мерещатся кровавые шаги,
я как Фома,что пальцем лезет в рану,
а после пишет свитки от руки.
Он пишет: «Верю, Отче, верю,
я как осёл, глупее всех вокруг.
И просыпаться бодрым не умею,
и метку чёрную имею за испуг».
Я вижу виноградники Бахмута,
Артёмовскую тонкую лозу,
и жизнь берет начало ниоткуда,
и я её за пазухой несу.
