Он не состарился, а сразу постарел,
от сиськи мамки в кресло деда повалился,
а, если оглянуться, будешь не у дел,
то был не ты, они, и тот, кто ухватился.
На небе месяц-коготь, предвещает ночь,
асфальт весь в шрамах под ногами,
куски, обрывки, раны. Как помочь
и сохранить что было жизнью, было нами?
Щелчок, стоп-кадр, и объектив
удержит миг, что назову я чудом,
ребенок строит свой локомотив,
что унесет его туда, где не был он покуда.
Где не был он и я, и наши дни
не тронуты его путями,
он мчится против ветра, в те межи,
где поле покрывается цветами.
Где все на месте, день сменяет ночь,
за летом — осень, за морями — суша,
и чувствуешь, что это он, точь-в-точь,
тот новый мир, он будет много лучше.
