Мне пишет друг, что выбрался из Бучи,
И я, в ладонь уткнувшись головой,
Читаю: «…знаешь, видел трупов кучи…
Но, слава Богу, сам-то я живой.
За две недели я привык к сиренам.
В сыром подвале я слегка простыл.
А гибель стала чем-то постепенным,
Подумал как-то: хорошо, что жил…
Сейчас в машине. А куда, не знаю…
Туда, где солнце прячется в горах.
Я с горечью и болью понимаю,
Что город мой разрушен кем-то в прах».
Мне пишет друг, что выбрался из Бучи.
Как много ему хочется сказать!
Мне пишет друг… Какой же я везучий,
Ведь он бы мог вовек не написать.
