Налиты берёзы соком,
Июнь, и не их вина,
Что где-то в краю далёком
Идёт не моя война.
Там вместо града — грады,
Дроны трещат вместо птиц.
Там не осталось млада,
Там не осталось границ.
Брезентовые эшелоны
Зелёных солёных юнцов,
С прошлым дЕдов будёных,
С памятью пьющих отцов.
Там мы положим их тыщи
По краю окопных резцов.
Вновь станет Россия нищей,
Страною вдов и вдовцов.
