Ветры дерзкие шарят жутко
по просторам безмолвной земли,
только хрупкая незабудка
не закрыла глаза свои.
Возвышается гордо, горько,
там, где небо, как из свинца,
в поле пролито крови столько,
что ни краю и ни конца.
И она, как упрямый прапор,
тут стоит из последних сил.
Бойся, фарсовый император,
не забудет она могил.
Не забудет серые груды
изуродованных городов,
где в разбитых домах безлюдно,
только ветра унылый зов.
Не забудет она мужчину,
что на выжженном пустыре
держит за руку мёртвого сына,
эти пальчики отогрев.
И в особенности ублюдков,
поименно и наизусть,
не забудь, моя незабудка,
не забудь ты их, не забудь.
