Я не умею говорить о себе
ведь мысль как птица, улетит и не вернется.
Другая вот сидит уж на плече
взмахнет крылом – перевернет страницу.
Не получается сказать и о тебе,
ведь чувства – воздух, легкий, невесомый.
Он просто есть, он бытие,
не надо слова, все и так знакомо.
Нет нужных слов, чтобы поведать о войне
она в тебе, во мне, в реке,
и как ее достать со дна, и вынуть всю,
до капельки, до крошки,
освободить тот мир, что назван мной?
И жить опять тобой, и, снова стать собой.
