Друзья!
Все, что вы видите на этом сайте, создано коллективом творческого союза «Игла» на волонтерских началах. Весь мир «Иглы» создан благодаря щедрым инвестициям времени, сил, энтузиазма и оптимизма авторов проекта.
Нам будет очень радостно, если вы захотите угостить нас чашечкой кофе в благодарность за наши труды.
Это совсем необязательно, но чертовски приятно!
Подготовка ссылки...
Подождите...
Посмотрите свежие произведения наших авторов!
Произведения авторов
Сегодня он
Какой-то жёлтый, как лимон.
Позавчера он бел, как мел.
Вчера лиловым стать сумел.
А летом он – такой хитрец ...
Ветреный вечер. Солнце зашло.
Небо Луну золотую зажгло.
Чёрная птица шуршит крылом.
Просится в дом!..
Промокашка –
Это такая бумажка,
Которой разные плаксы
Промокали случайные кляксы.
А клякса – это такое пятно...
У кошки, понятно - котёнок,
У волчицы - волчонок,
У мышки - мышонок,
У медведицы - медвежонок,
Но никак я понять не смог...
Кто устроил кавардак?
– Тут всё время было так!
Кто в маслёнку спрятал мыло?
– Я не знаю, так и было!
Кто под стол засунул стул...
Я русский литератор. Единственная Родина, которую у меня пока не отняли, – русская речь, под предлогом защиты которой очередные захватчики Кремля льют кровь и грозятся испепелить мир. Как вы защищаете – всем известно, внятно и очевидно. Разрушенные вами кварталы и города давно говорят на общем для всех землян языке...
Сегодня так страшно, так странно и одиноко.
Когда ждёшь вестей, а вести приходят с востока.
Когда они входят в твой дом без спроса, без стука.
И ты понимаешь смысл слова разлука...
Говорить людям правильные слова
Это, пожалуй, один… и два.
Обращать внимание, вовремя замолкать -
Это, скорее всего, три, четыре и пять...
Как появляются стихи?
Как ты становишься поэтом?
В ночи неброским силуэтом?
В толпе бродягою глухим?
Я ветку с кладбища лесного
оттаяла и в дом взяла.
В ту зиму онемело слово,
была в беспамятстве земля.
Провинность наша неоплатна...
Я возвращаюсь туда раз разом, так часто, будто я там и живу. Будто я там живу до сих пор. Я помню все запахи и звуки, я помню с каким звуком открывается входная дверь, как скрипят половицы, как гудят пружины старого дивана, как хлопают дверцы книжного шкафа, как тренькают струны давно расстроенного пианино, на котором я умею играть только «Два веселых гуся» и «Собачий вальс».
Это неважно – в какое лоно
брошены песни и письмена:
эхо ветренно и влюблённо
всё доскажет и без меня.
