Друзья!
Все, что вы видите на этом сайте, создано коллективом творческого союза «Игла» на волонтерских началах. Весь мир «Иглы» создан благодаря щедрым инвестициям времени, сил, энтузиазма и оптимизма авторов проекта.
Нам будет очень радостно, если вы захотите угостить нас чашечкой кофе в благодарность за наши труды.
Это совсем необязательно, но чертовски приятно!
Подготовка ссылки...
Подождите...
Посмотрите свежие произведения наших авторов!
Перед вами шестой выпуск Иглы.
Многие имена вам уже знакомы, но в этом номере появились и новые авторы.
В новом выпуске — два новых раздела: «Иголочка» — о детях и для детей, и «Зона творчества» — для авторов, находящихся в заключении за свои убеждения. Оттуда они делятся своими мыслями, болью и надеждой.
Посмотреть или скачать полную PDF версию можно здесь
Заказать печатную версию можно здесь
Мышка серая в моторе
Перегрызла провода.
Ну какое ж это горе?
Это даже не беда...
Нет, я не исключение,
Обычное явление,
Ни первая, ни крайняя,
Справляюсь как могу...
Проходит жизнь как странный сериал,
Бессонными ночами дни сменяя.
А я хотела б, чтоб меня ты обнимал,
И чтоб история была совсем другая...
Расставанья и встречи,
Мы с тобой как планеты
По орбитам летаем.
Целый век длится день...
С разной сволочью бок о бок Лёля тряслась в вонючем лиазе. «Специально они что ли перед сменой блюют на печку?- думала Лёля.- Всегда одинаково!
Ладно, не ной, им, в Бутырках, было хуже. Намного». Только что, на остановке, Лёля читала страшенную историю Евгении Гинзбург...
Подари мне на счастье колечко,
С голубой как слеза бирюзой,
У меня замирает сердечко
От предчувствия встречи с тобой...
Я просто жила и по-прежнему мне непонятно,
Как я, потерявшись, всегда возвращалась обратно?
Как сердце мое, что так часто бывало разбито,
Сжималось в кулак и в итоге никем не убито?..
Люди не возвращаются
В прошлое никогда.
Люди внутри ломаются,
Раня самих себя...
Боги живут в пустыне,
Ближе к истоку света.
В снежном ультрамарине
Боги рисуют лето...
Художники без мольбертов,
Наблюдатели неустанные,
Одиночки и экстраверты,
Фотографы-люди странные...
Ложились летом, встали в сентябре,
Засов открыли, вышли на порог…
Всё те же травы, листья во дворе
Всё тот же солнца золотой росток...
Осень — за год забытый уже стилист…
Наискось к пока что чистому горизонту,
самый первый, скользящий в потоке лист
чертит угол меж древом и всё ещё тихи понтом...
