В любимом шарфе поселилась моль,
А может, обитала изначально.
И у тебя в груди не то, что боль,
Но чувство, что на свете всё печально.
Зажмешь сильнее верхнюю струну,
Струна споёт порезами на пальце.
Опять ведешь с самим собой войну,
И кутаешься в рваный шарф скитальца.
Усталый, ты в потемках декабря
Пойдешь куда-то, купишь мандарины.
Пока поймешь ты, что живешь не зря,
Уже и ночь уйдет наполовину.
И рано утром, стоя у окна,
Пустив по ветру отголоски боли,
Увидишь — жизни простота дана
Тебе, и шарфу старому, и моли.
