Рубрика Поэзия

Заболела моя мама давно,

уж не помню, была ль здорова,
умоляла: лечись, всё ей равно,

бесполезные разговоры.

Пишет в ВКонтакте зет-патриотка Оля:

«Боже, лето пришло, так хочется к морю!

Как раньше было прекрасно – Испания и Канары,

а сейчас выбор невелик: всё надоело, всё старо...

Здесь лето расцвело, шумит волна,
бормочет шмель в полёте что-то,
а где-то далеко идёт война -
там убивают даже по субботам.

Ветры дерзкие шарят жутко

по просторам безмолвной земли,

только хрупкая незабудка

не закрыла глаза свои.
Возвышается гордо, горько...

Дождь течёт по стеклу потоком,
очертанья размыты, но всё ж
город видится вольноокий –
может, только лишь выдумка, ложь?

Вот живёшь и не тужишь на стыке вех –
Золотое сечение века,

Кто-то скажет, что ты удачливей всех,

Что тебе ничего не помеха.

Здравствуй, мамочка! Почему ты не пишешь?

Я не сплю, а за стенкой воюют мыши.

Мама, может быть, у тебя нет бумаги?

Умоляю, ответь, развей мои страхи.

Стоят мальчишки в хаки,

построили блокпост,

есть автомат для драки –

здесь каждый не так прост.
Есть флаг жовто-блакитний...

Насчёт "Как хорошо мы плохо жили":

да – хорошо и плохо – трудно спорить,

слагают о годах советских были,

мне хочется поэту следом вторить.