Рубрика Поэзия

Прошу, ещё мне лето разреши,
другой забавы нет у нас в глуши,

а ты штормов развесил расписанье.

Шкала Бофорта восемь или семь.

Соберу на ниточку слова,
список напишу для магазина,
брюжские седые кружева
разгляжу на узеньких витринах.

Не отличить сентябрь от июля,

не заключить в объятья в феврале

я перед сном глотаю по пилюле,

чтоб сердце не разорвалось во мне.

Земля глотала жадно капли,

мешала ложкой чернозём

и в брешь заталкивала паклю,

боясь, что в дыры уползём.

В это гнусное липкое лето,
где не видно от боли просвета,
зеленели в саду лопухи.
Дом пустел без хозяев радушных...

Я хотела еще написать слова

про живую боль, про траву и дрова,

но слова – словно ржавые колья.

Не вставали рядом, не обнялись...