Друзья!
Все, что вы видите на этом сайте, создано коллективом творческого союза «Игла» на волонтерских началах. Весь мир «Иглы» создан благодаря щедрым инвестициям времени, сил, энтузиазма и оптимизма авторов проекта.
Нам будет очень радостно, если вы захотите угостить нас чашечкой кофе в благодарность за наши труды.
Это совсем необязательно, но чертовски приятно!
Подготовка ссылки...
Подождите...
Посмотрите свежие произведения наших авторов!
«Поэзия — это поток радости, боли и изумления, выраженный словами».
— Джебран Халиль Джебран
Поэзия в Igla — это работа с переживанием и языком в его наиболее сжатой и точной форме.
Если вы пишете стихи — сомнения естественны. Иногда достаточно одной строки, чтобы начать.
Смонтированный выше роста и неглубоко,
Человек не пересекает луча:
Ни у поверхности облаков,
Ни в глубине, где не светит свеча
Из-за отсутствия кислорода,
Технология стиха
Требует талант от Бога,
Вдохновения немного...
Остальное - чепуха.
Иногда я не знаю о чём
говорить можно без сожаленья.
Что оставили там – не вернём,
то, что здесь, не имеет значенья.
Дом
Там, где я
Где моя семья
Там, где мой стол,
Книг под потолок столб
Там, где свободно дышать
И еще, где спокойно молчать
Когда-нибудь придёт весна
и встрепенётся птичья стая.
Проснутся реки ото сна,
и солнце тёплыми лучами
согреет землю.
Тот день настанет после долгой тьмы
портрет вождя на стене
длинный коридор
звонки по расписанию
топот ног
тетради на столе
сортира вонь
темнота за окном
Мы голосеменные,
мы живородящие.
Тела бренные
и тела сущие.
Тысячелетия
в ожидании бессмертия.
Не убий, не укради,
кумира не сотвори,
Мадонна в траурной мантилье,
Она оплакивает тело...
Отрезал кто-то ночью крылья
Той бабочке, что не взлетела.
А, не взлетев, - и не упала,
А просто вяло шевелилась;
И кто-то крылья из металла
Ей притачал, - какая милость!
Барханы.
Высохший колодец.
Останки финиковых кущей.
Бредут верблюды...
На восходе
Светило плавится;
Всё гуще,
Всё чётче тени
И всё ярче.
Не огрызаясь, даже не скуля,
Мы подчиняемся Начальственному Слову
Так растекается раскисшая земля
Под сапогом с железною подковой...
Далёкий предок, сидя в сумрачной пещере,
В другого предка пальцем ткнул и возопил:
– "Он не такой как мы, и я ему не верю!"
И в доказательство несчастного убил.
Где трамвай проплывёт до угла,
на Marie-Joseplein детвора:
краснощёкие суслики эти,
до college пешком пять минут,
но трамвай уже тут как тут —
малых сусликов встретил.
