Рубрика Поэзия

Мой город убивают по ночам,
И днём, и утром убивают тоже.
Как в шахматном порядке - по домам,
По людям, и по детям... Слышишь, Боже?

Вряд ли снова сюда я вернусь.
Может, с следующем круге Сансары.
Слишком больно, мой Крым, ну и пусть
Без меня поскучают Байдары.

Не могу писать сейчас про талый снег,
И подснежник робкий на поляне.
Этими цветами называют тех,
Кто полег на зимнем поле брани.

Где-то идёт война,
Кто-то сидит в кафе,
Воет в ночи вдова,
Четверть страны в огне.
Слёзы уже ушли...

Превращаю все чувства в слова,
Подчиняю незримому ритму.
Так спасаю я мир и себя,
И к реальности новой привыкну.

Можно привыкнуть почти ко всему:
Спать под бомбежку и стрекот шахеда
Только унять в себе дрожь не могу,
Если вдоль кладбища этого еду.

Я не знала, кто все эти люди,
Хоть давно окружают меня.
И добраться смогла лишь до сути,
Когда всё обнажила война...

Уже не лица, а личины,
Не люди, а обитель зла.
От человека – лишь руины,
Из них наружу рвется тьма...
По каплям душу продавая...

Рабы гордились вертухаем,
Его тяжёлым сапогом.
Тюрьма казалась просто раем,
Они мечтали лишь о том,
Чтоб все ближайшие районы...

Надо город держать нам снаружи,
Надо город держать изнутри.
Он был снова ракетой разбужен...
Не уеду, меня не зови!
Здесь у женщин такие наряды!..

- Куда же я дену корову?
А как же оставлю кота?
И дома не будет другого,
Герань в нем цветет у окна...
- Езжайте, ребята, Бог с вами!..

До последнего биться за душу
Должен ангел с прислужником зла,
Но не слышит имеющий уши,
И терпения нет у меня...
Запасной не имею я жизни...