Рубрика Поэзия

Я прощалась, прощалась, прощалась...
С той страной, где вся юность прошла.
Где с Высоцким кассета вращалась,
На Заречной шумела весна...

Море людское, Харьков, вокзал.
Город детей своих провожал.
Гром канонады, ярость в глазах,
Мир наш разрушен, планов всех крах.

В детстве с сестрою играли в игру,
Помню её и забыть не смогу.
Были прописаны роли, сюжет,
И изменить их возможности нет...

Сквозь кости старые деревья проросли.
В них растворились жертвы той войны:
Советские, немецкие и, просто, ничьи.
Забыты и заброшены, и век почти мертвы.

Проснешься, от счастья душа замирает,
И разум практичный понять не желает,
Что служит причиной нирваны такой,
Когда накрывает восторг с головой.

За отца, он часами молитвы читал
Над своим остывающим сыном,
За набитый телами Изюмский подвал,
За пожар, что удушливым дымом...