Друзья!
Все, что вы видите на этом сайте, создано коллективом творческого союза «Игла» на волонтерских началах. Весь мир «Иглы» создан благодаря щедрым инвестициям времени, сил, энтузиазма и оптимизма авторов проекта.
Нам будет очень радостно, если вы захотите угостить нас чашечкой кофе в благодарность за наши труды.
Это совсем необязательно, но чертовски приятно!
Подготовка ссылки...
Подождите...
Посмотрите свежие произведения наших авторов!
Большинство наших произведений были озвучены Верой Арболь и доступны в аудио формате. Мы благодарны ей за потраченные время, усилия и мастерство!
Пилигримским посохом шест в метро
Я сжимаю до скрипа в нить.
Я везу цветы – пару роз ветров.
Чистый мрамор. Не уронить!
Привлечь пытаясь интерес Мессии,
Крутился мир, как белка в колесе.
Шёл из предавшей Библию России
Один солдат – такой же, как и все...
Продолжается движенье
В этой вечной суете.
Вот и наше поколенье
Подошло к своей черте.
От творящегося в мире...
Век двадцать первый. Вы не забыли?
Дня не проходит, чтоб не бомбили.
Ночью сирены будят народ -
Харьков, Метула, Чернигов, Сдерот…
Патриаршие, Тушино, Старосадский, Фили –
Полный список московских моих адресов.
Эти семьдесят лет безвозвратно ушли,
Но на память никто не наложит засов...
Вот на Путинщине выходит на свет Правда – угловатая, неуклюжая, непривлекательная в глазах многих, даже страшная. Нельзя пустить гулять её по миру – накликает людское неудовольствие, поднимет волну возмущения.
Пишет в ВКонтакте зет-патриотка Оля:
«Боже, лето пришло, так хочется к морю!
Как раньше было прекрасно – Испания и Канары,
а сейчас выбор невелик: всё надоело, всё старо...
Вячеслав Петрович Овечкин работал слесарем на частной автостанции. Слесарил потихоньку, на хлеб с маслом хватало. В прошлые годы даже подкопить удавалось. Однако машин в ремонте в последнее время сильно поубавилось, и Овечкин еле-еле сводил концы с концами..
Здесь лето расцвело, шумит волна,
бормочет шмель в полёте что-то,
а где-то далеко идёт война -
там убивают даже по субботам.
Ветры дерзкие шарят жутко
по просторам безмолвной земли,
только хрупкая незабудка
не закрыла глаза свои...
Дождь течёт по стеклу потоком,
очертанья размыты, но всё ж
город видится вольноокий –
может, только лишь выдумка, ложь?
Вот живёшь и не тужишь на стыке вех –
Золотое сечение века,
Кто-то скажет, что ты удачливей всех,
Что тебе ничего не помеха...
